M E M O R Y L A N E
~ Dumb, from the craddle to the grave ~
Become a crazed killer and suck my thumb
Become a crazed killer and suck my thumb
“ Et voilà ... Chapitre 19 en ligne ! ”
- dimanche 05 février 2017 17:24
2 kiffs
Image réalisée pour Menscheit par C. Nuñez, propriété exclusive de ce blog, protégée par droits d'auteurs. Non utilisable.
PROLOGUE : *
PREMIERE PARTIE : La mécanique des mots
Prémisse
Chapitre 1 Chapitre 2 Chapitre 3
SECONDE PARTIE : Alize
Prémisse
Chapitre 04 Chapitre 05 Chapitre 06 Chapitre 07 Chapitre 08 Chapitre 09
Chapitre 10 Chapitre 11 Chapitre 12 Chapitre 13 Chapitre 14 Chapitre 15
TROISIEME PARTIE : Delilah
Prémisse
Chapitre 16 Chapitre 17 Chapitre 18 Chapitre 19 Chapitre 20 Chapitre 21
Chapitre 22 Chapitre 23 Chapitre 24 Chapitre 25 Chapitre 26 Chapitre ...
QUATRIEME PARTIE : Elisa
Prémisse
Chapitre ...
CINQUIEME PARTIE : La poésie des fluides
Prémisse
Chapitre ...
Epilogue
P R O L O G U E ____________________________________________________________________________________________________
Image réalisée pour Menscheit par C. Nuñez, propriété exclusive de ce blog, protégée par droits d'auteurs. Non utilisable.
« Je ne suis plus que le passager de ma propre histoire. Prisonnier d'un wagon avançant malgré moi sur les rails de la vie, je contemple ce paysage qui tourne en boucle, passe et repasse, j'assiste impuissant à un défilé de souvenirs que je ne peux ni revivre ni changer. Otage de mon propre passé, j'écoute la tempête s'abattre sur ce train et ébranler les tôles de ma dignité, j'observe abêti les gouttes de pluie sur la vitre qui se croisent, dégoulinent, se confondent, et ne laissent derrière elles que ces quelques lettres dessinées dans l'empreinte de leur trajet : « Memory Lane ». Voilà le titre que je donnerais à cette géhenne interminable si j'avais suffisamment de talent pour faire de mon passé un roman. Wander down memory lane.
Cet enfer a un nom Delilah, le tien. Derrière la douce mélodie de ton prénom se cache mon plus beau fourvoiement. Alors je lève mon verre à toi Delilah, aux vies bousillées, aux c½urs trépassés, aux larmes arrachées et aux avenirs piétinés. Je lève mon verre aux remords et leur enfer et aux nuits passées sans sommeil. Je bois à ta santé, et à ma folie terrible de ne pas t'en vouloir pour tout ça. »
Cet enfer a un nom Delilah, le tien. Derrière la douce mélodie de ton prénom se cache mon plus beau fourvoiement. Alors je lève mon verre à toi Delilah, aux vies bousillées, aux c½urs trépassés, aux larmes arrachées et aux avenirs piétinés. Je lève mon verre aux remords et leur enfer et aux nuits passées sans sommeil. Je bois à ta santé, et à ma folie terrible de ne pas t'en vouloir pour tout ça. »
Notes griffonnées par Aith Holt au dos d'une liste de course,
retrouvées dans son appartement minable à Pouvourville.
retrouvées dans son appartement minable à Pouvourville.
P R E M I E R E . P A R T I E ____________________________________________________________________________________________________ La mécanique des mots
Image réalisée pour Menscheit par C. Nuñez, propriété exclusive de ce blog, protégée par droits d'auteurs. Non utilisable.
P R E M I E R E . P A R T I E ____________________________________________________________________________________________________ Prémisse
« Je vous dirais volontiers que j'aime les gares. Mieux ! les bars des gares. Ce genre de détails qui vous donnent des airs poètes, un esprit voyageur et une âme torturée. Aimer les gares c'est être un littéraire philosophe à ses heures, c'est avoir un certain sens de l'observation. Ces nouveaux écrivains aiment les gares, mieux ! les bars de gares, et vous feraient croire que des livres entiers s'y sont créés. Parce que, disent-ils, l'inspiration naît de l'observation. Peut-être ... Mais je ne suis pas auteur et je n'aime pas les gares, pire ! les bars de gares. Je ne vois pas de « ballet » de serveuses aux gestes souples et aériens, juste quelques bonnes femmes ayant oublié bonne humeur et sourire dans leurs chaussettes de la veille. Je n'entends pas la « musique » des tintements de verre mais j'ai tout le loisir d'écouter la serveuse et la dame de devant se lancer dans une conversation animée sur la sauce béchamel. Il me manque ce sens conventionnellement poétique qu'ont ces nouveaux écrivains, ces vendeurs de fantasmes et de gares, voir de bars de gares.
Je tirerais volontiers toutes sortes de conclusions sur l'Humanité dans sa finalité et sur la place de l'Homme dans le cycle de la vie, le tout en observant seulement quelques types promener leurs valises. Seulement voilà : je n'aime pas les gares et encore moins les bars de gares. »
Aith Holt, texte retrouvé dans un cahier personnel